Shame shame shame Shame Shame (On You)

J’ai lu ça et là des gens racontant la première fois qu’ils ont eu honte. Et c’est toujours un truc super mignon, touchant et qui les avantage terriblement …Bah moi je ne m’en souviens pas.

Par contre je me souviens bien de la dernière et comme je repousse le moment de commencer à faire mes notes de lecture, je vais la raconter.

Bon.

Donc la dernière fois, c’était lundi.

Je déjeunais tranquillement dans un snack avec Mlle S. à moitié endormie (Elle m’a affirmé que c’était le premier jour de ses trucs et que ça lui faisait toujours ça…) quand, à propos d’autres mâles présents pendant le barbecue-piscine de la veille, elle me dit ne pas trop trop aimer les mecs poilus…Je  réponds que moi, je m’en fous, ça dépend qui les porte en fait.

Et j’enchaîne sur mon cas personnel : peu poilu en haut, mais plus en bas.

Et que les poils ça s’entretient.

Et me demandez pas pourquoi, je comprends toujours pas, j’embraye sur une théorie fumeuse crée là, sur le moment, à son attention, sans doute vraie, j’y avais jamais pensé vraiment avant, et sans du tout me préoccuper des tables voisines ; à propos des traces de pneus dans les slips de mecs.

Comme quoi, si on entretient pas la pilosité à cet endroit, et si jamais on va faire la Grosse Com’ dans la journée, et si on est pas munis d’une lingette, paf, c’est immanquable, traces de pneus imprimées dans le slip quand on rentre le soir….

Pendant que je parlais, je me disais « Mais, enfin, mais Stéphane…Mais ta gueule, enfin !! Elle à pas envie de savoir ce genre de trucs! C’est sale ! Elle s’en fout… A table en plus! Ferme là !! »

Mais non.

Emporté dans mon élan théoricien, vas-y que je me lance dans des détails, rires gras et tout…

Bon là, ça allait, c’est une copine, on a rigolé, ça l’a tiré de sa torpeur.

C’est en rentrant, plus tard, y repensant que je me suis senti rougir.

Et maintenant…

..Sue Ellen?!?

Puisque tout le monde s’inquiète, oui, ça va...

Je me suis remis de mon dimanche que pendant que j’étais dans La Piscine des scandaleusements riches parents de Mlle S., à passer un merveilleux weekend californien de folie (merci Mlle S. je t’aime), mon blog s’est fait déflorer…

Bah oui, le blog, comme il faisait partie de La liste, s’est dit aïe, ça va m’arriver;  le redoutant, mais l’ésperant secrètement….Et comme la première fois de beaucoup de monde, ça lui est tombé dessus quand il s’y attendait pas, le jour où il se sentait ni vraiment sexy, ni fréquentable et pas spécialement d’humeur à ça…M’enfin bon, c’est fait, n’en parlons plus. Il y repensera plus tard, quand il sera un peu plus vieux, avec émotion et nostalgie en se disant j’étais bête à l’époque….

Sinon Blues du retour de vacances…

Mr P., pour fêter la nouvelle étape franchie dans son projet de domination du monde est parti boire des coups chez sa copine, et moi, qui  suis rentré fourbu-moulu du boulot, dans notre grande maison froide et vide, je me tape de l’alcool all alone (je devrais, mais, même pas beaucoup honte) en écoutant la Radio…

Des bouffées de vacances reviennent…

Nous sur la terrasse, vue sur les vignes, clope et verre de vin à la main, pendant une semaine(!).

La piscine et le soleil juste pour nous.

Mr P., pété et cul nu, qui galope dans la nuit, éclairé par les flash de l’appareil photo et plongeant dans l’eau.       

Moi planté deux heures durant, fasciné, au pied d’un arbre, à regarder une cigale vert-amande péniblement s’extraire de son ancien corps.

Paris tout gris et tout pluvieux, et nous, revisitant toutes nos anciennes habitudes en touristes.                                

Ma sœur sereine et lumineuse, ses quatre moutards, beaux et vifs comme c’est pas permis.                                    

Mon beau beauf dresseur de barbecue, cracheur de feu au Nesquick dans le soir.                                               

Les amis du début et de encore maintenant, mais loins…

Pfffffff.

Tout ça s’effiloche déjà.

Ooooh saluuut mon Chouchoooouuu !!!

S’il y a un truc qui peut me rendre dingue, c’est cette manie qu’ont certaines personnes de te coller des surnoms…

J’ai jamais supporté ça.

Ce n’est même pas que je ne veux pas, je ne peux pas !

Je crois que j’ai beaucoup déçu Mr P. au début de notre histoire avec ce truc qui me hérisse…

Non pas qu’il était coutumier du fait de coller des petits noms, je l’ai prévenu avant, mais merde, dans les instants heu romantiques, se laisser appeler Mon Poussin, Loulou, Bibiche, Doudou, Chéri ou Papa, désolé mais non.

Je suis même incapable d’appeler quelqu’un dont je ne connais pas le vrai prénom mais que tout le monde appelle Fifi, Chouchou, Titi, Mado, Zaza, ou Chonchon…..Bin si le pire,je suis sociable (quand même), mais j’ai du mal, et j’ai surtout honte...

Instantanément un Yorkshire puant et mité, dégueulasse de bave, langue pendante, barrette rose fichée dans le crâne et au regard débile vient brièvement prendre la place de l’individu.

Inutile de préciser l’état dans lequel je suis quand c’est moi la victime…..

Raaah je serai capable de tuer !!!

Mais non.

Je fais rien.

Je prends sur moi.

Je reste zen.

Et c’est toujours à des moments où il y a plein de monde dans une ambiance festive, détendue et sympathique que ça arrive.

Evidemment, je fais la tronche (c’est ma façon d’être zen).

Je sais que c’est pas grave, que c’est rien, que c’est une façon de témoigner son attachement, que je suis vraiment trop coincé et radical, et même, qu’à la limite une analyse ça peut aider…

Mais honnêtement, comment éprouverai-je de l’affection vraie pour quelqu’un (d’humain) qu'on a affublé (et qui l'accepterai de bonne grâce) d’un sobriquet comme Coco, Pupuce, Zouzou, Mimi, Biquet, Poupette, Gigi ou Jojo?

Superstition

Aujourd’hui, j’écris pas.

There’s no place like home…

Et voilà, nous sommes revenus, plus que quatre jours avant la reprise….

 

Vacances :

Très bien !

Quelques regrets mais beaucoup de joies et de bonheurs que le temps breton de Paris n’a pas assombri.

Bouquins :

J’ai pas autant lu que prévu (il faut bien vivre, non ?) mais deux trois belles découvertes.

Vertige en découvrant tout ce qui est arrivé en mon absence…

 

Comme j’ai laissé les coudées franches à ma paresse trois semaines durant, je sens que je vais avoir du mal à me remettre à écrire quasi-quotidiennement…

Puis j'aime plus trop la façon dont j'ai abordé et arrangé cet espace...